La mar es la vida, es la alegría para los sensibles a la belleza. Quizás otras cosas sean más importantes, como el arte, la poesía, la filosofía... Pero, antes de todo eso, ya existía el mar.

Más allá de la mar...

Más allá de la mar marinera, traicionera y serena, clavada en la arena encontré una botella.

Más allá de la mar...

Eran las póstumas palabras, eran la voz y guitarra que un vigía dejara a la muerte de sus estrellas.

Tras recogerla zarpé en mi barca. Empecé a leerla, y pareció que me susurraba la carta:

Rebosa en mi corazón las cicatrices de una desolación que a solas me dice... que la marea y sus olas me maldicen. Adonde quiera que mire arrastro unos castigos criminales... los de soñar con la pleamar en noches de azahares.

Fue un suspiro, fue un estremecimiento. Fue el aire que respiro cuando estoy lejos del puerto. Quién la imaginara así, como una paloma de cristal... Quién la dibujara así, con un vuelo perdido en su libertad. Por más que le dije aquel día retando la lejanía, se fue a un mar que no es de fiar... Y seguían cayendo lágrimas de la carta, que no dejaba de llorar:

Mi bandera, mi Luna,
mi misma cuna
de nubes tempranas
que en la mañana
de mis anhelos...
traían como nana
destellos de un “te quiero”.

Las barcas, las velas,
las noches buenas
y las noches malas,
las codiciadas
rosas de los vientos...
marcaban siempre al Norte
contra mis sentimientos...

Más allá de la mar...
¡Más allá de la mar traicionera y serena también rescaté de la arena mis propias condenas! Mientras que iba suplicando, iba escapando de una parte de mí que poco a poco se desmoronaba.

Lo último que contaba el infortunado marinero era decidle que la recuerdo... y decidle que la quiero... aun en mi propio final. En mi final. En mi final. Y que gracias a ella besé las estrellas cuando miraba al cielo. Ay, cuando miraba al cielo.