Primera de una serie de odas que voy a ir compartiendo con vosotros

La lengua vituperina
marca el ritmo
de los lazos, más fuertes
y más rojos que la sangre.

Hoy, cierta inquina
se traslada
y no se queda quieta,
serpentea bífidamente
y eyacula veneno,
y se tornan grises nuestras caras
y nuestras manos se atornillan,
oxidadas, grasientas, mugrientas,
y no avanzamos nunca más.

Me acuerdo, igual que todos,
del ayer lejano, con olor
a rosas frescas y a jazmín
de hermanos.

Inocentes éramos,
como inocentes,
las risas,
de caramelo y pica-pica,
y algún que otro humo.
Mas no inocentes de ser adultos,
“Déjalos, son críos”.
NO. Con la ley,
escopeta en mano,
urdimos, entretejimos los hilos
de la muerte.

Pequeños cabecillas,
la magia aparecía
y del microcosmos se valían.

No puedo expresarlo con una palabra,
ni con dos,
ni con tres,
ni puedo perdonarme ni perdonarnos
los frutos de la desdicha.

No creo en ti.
Solamente atisbo
posibilidades de acercamiento,
débiles y , quizá pronto, mezquinas.

Un apretón de manos
o tres palmadas en las espalda
no son suficientes
ni valientes.

Si te quedas un rato,
te cuento la esencia
de lo que querría que rimara
en estos sintagmas vacíos,
en tristes morfemas y sonidos.

Aquí y ahora,
no me queda más tinta
y se me nubla la vista
cuando pienso en tu insultante falsía.