Poemas

AGONÍA

Almas desgastadas vuelan como
Góndolas en ira por el mar;
Orgullo rabioso: picos enjaulados;
Nunca tengo bastante: no me vendas
Ínsulas invadidas por tus penas.
Ahora sólo quiero beber de esta pócima:
Agonía, agonía, agonía;
Ganas tenía de terminarla,
Objeto de mi estudio: una vida entera,
Níquel parece tu risa,
Íes invaden mis poemas,
Aes faltan en tus flemas.

Hago agónicos mis pasos,
Hago (esto): ni hago (lo otro);
Juegos de niños: “con la a, con la ge, con la o,
Con la ene, con la i, con la a”: juego circular,
Pero son los grandes los que juegan,
Cuando el fuego de la balada se apaga,
Cuando el terror de la última mirada se dispara.



META: POESÍA

Mis ojos no alcanzan ver
Aquello que Dios debe tener.
Una sombra recorre mi mente:
Tener vida después de la muerte,
Tener mi poesía pegada a mi gente.

¿Cuál es el fin de todo esto?
Saltar la comba, tirar el petardo,
Hacer aviones, mirar de lejos.

Las uñas comidas, las vidas sufridas,
Pegamento nupcial: vida y poesía.
Espera, que vamos a jugar.

Metapoemas vienen de una atmósfera inquietante,
Metas: poemas grandes, poemas viejos, poemas varios.
Metas tú este acto en la mochila del devenir agujereado,
En los altibajos del poema, alto mirar desde lejos,
Bajo soñar desde abajo.



DAME MÚSICA

“Dame música”, susurrabas al mundo,
“¿qué es mundo?”, decías a la música,
“música es armonía del mundo”, te dije,
“mundo es música infinita”, te dije,
pero el mundo no habla,
se queda inmóvil, sin música, sin melodía, sin armonía,
las notas del mundo son incomprendidas,
pues entre ellas no hay comunicación, no hay música,
“te daré mi música”, pues lo mío es tuyo,
“no quiero tu música”, pues no la comprendo.

Guitarras, bajos, bombos, voces suenan al unísono, perfectas
pero imperfectas para el mundo, que no entiende nada,
nada que oír, nada que decir,
opacas voces hablan a una pared;
la música cambia las almas,
sí, pero al oído sordo del mundo,
mundo que no oye sino vacío,
vacío-hueco, hueco-vacío,
flechas bifurcadas desde dos corazones o más
unidos sin sentido hacia una exaltación.

Al tiempo que se acaban las melodías,
aparecen otras buscando a sus parejas;
notas que, perfectas en su interior, se desenmascaran
hacia rostros pegados al revés;
“tuba, flauta, oboe”, te digo,
“xilófono, batería, percusión”, me dices;
ni voces, ni nada, todo se queda al aire.

Se acaban las notas,
cesan los instrumentos,
las voces se extinguen,
mi voz se apaga,
tú me miras,
tu voz se enciende,
yo te esquivo,
do, re, mi, fa
sol, la, si, do.

Ojos que se cierran,
música, que por una vez, canta al mundo,
sí, nos canta, gracias a un hacedor,
“¿hacedor?”, nos preguntamos, “¿de qué?”, dudamos,
pues de música, de vida, de armonía.

Nosferatu relincha de dolor,
toca la cítara,
entre sueños oye melodías,
pero, ¡zas!, no son sino entrañas de una música demoníaca.

“Dame música”, decimos; mas tú y yo sabemos que el está
ahí, ahí, ahí; pegado a nuestra oreja, al son de nuestra ceniza.



HERIDA SINFÓNICA

Ya se ha cortado el instrumento.
Un tambor grita su último aliento.

Como hachas de luz sónica
En guerra con el mundo. Las palabras...

Mis manos no palpan el ritmo,
Mi lengua no saborea las sílabas -muertas, incorpóreas, volantes-
Mis oídos no captan la esencia de la sinfonía...

Abre, hermano, la caja de música de antaño,
Aquella que nos dio el padre
Cuando corría mano a mano,
Sin la lanza en la palma.

¿Te acuerdas?
Mero proyecto utópico de la primera cosmopolita.

¡Abrid el alma al mundo, ved cuánta sangre vierte!



LA ESCALERA DE CARACOL

¿A dónde vas, viajero,
Al centro de un faro sin rumbo?

Su luz, proyectada al abismo,
Género de esqueleto, frágil y laberíntico,
Va moviendo su hormigón,
Desenroscándose el polígono.

Y queda una firme, enhiesta línea.
Pero no es más que una mirada
Que fusila a las hermanas.

Iracundos ojos pretenden gobernar
Esta desgastada, inestable estructura.

¡Farero!, ¡invoca al mar!, ¡que se trague
Las algas venenosas!...¡Respira con libertad!



ESTACIONES

Otoño que no tiene primavera,
Viento que propaga su tristeza,
Unos ojos llorarán, unas vidas sucumbirán,
Chasquidos al momento mandados de la mano de ¿Dios?;
Ya el nubarrón crece: tormenta de almas crece,
Ya el pico del pelícano no sigue el ala leve.

Pero el invierno va llamando a la puerta,
Con el tacto inútil de la mano muerta;
Lluvia, granizo, nieve: ¿ dónde está el sol naciente?
¿Es que ya está abierta?¡ciérrala!¿y mi mente?;
abanico sin colores: existir sin ideas influyentes.

Y cuando más calor debe hacer,
Más verano tenemos que barrer,
¿Que el mundo cambia?, ya lo sabemos
¿Que el sigue el mal?, ya lo sabemos.

Ni siquiera la sonriente margarita me saluda,
Parece que el yeti la pone en duda, la muda,
“Me quiere, no me quiere, me quiere, no me quiere”,
¿Lo ves? Hasta el verso me dice: no, no, no, que no.



ACÁ HACIA ALLÁ O ALLÁ DESDE ACÁ

Miro el trabajo: no son sino palabras sin sentido fuera de mi cosmos.
Siento la vida: un contínuo tic-tac me acorrala en cada esquina.
Quiero esposarme al viento, quiero hacer lo que sea por tener infinito.
Pero no puedo: el sueño verdadero me atrapa en silencio.
Espero que haya un más allá.
Espero que no haya más un más acá.
El último movimiento sale de mi pluma.
El último suspiro sale de mi boca.
El último ácido sale de mi estómago.
El último nervio sale de mi mente.